Víctima fui, soy, seré
pero no todo el día, no a toda hora, ni en todos lados
Víctima soy
pero así no nací, ni voy a morir
Víctima.. sí
Pero mientras mis manos abracen la tierra y ella me abrace a mi, podré decir: Yo, me levanto
mientras encuentre a mi lado una mirada compañera
mientras otra voz se levante cuando la mía se apague
Con mi intelecto, mi corazón y mi trabajo diré: Yo me levanto
La paradoja de la defensa y la nueva masculinidad, ¿qué lugar tiene la violencia? ¿qué lugar quiero que tenga? Tengo rabia, de no haber sido defendida, rabia de haber sido atacada, rabia de la vulneración de mi hogar, rabia de no poder descansar sobre el hombro de alguien y que en lugar de eso cada vez que busco refugio un cuerpo que busca dónde apoyarse, sostener es un gran esfuerzo para quien no se sostiene a sí mismo.
El ácido y la exigencia me atraviesan, dan forma a mis pisadas.
¿Es posible el amor, para quien no se conforma ni consigo mismx? para quien nada es suficiente.
¿Cómo llegué hasta aquí? En mi paso por la oscuridad, no recuerdo cuándo comenzó pero sí lo que me condujo ahí, el miedo a ver lo que se me presentaba al frente. Me vendé los ojos, así caminé por tinieblas para no verlas, pero ello no me libró del camino. Recorrí, pisé el barro, los muertos, lo que no entiendo, la podredumbre humana, el agua estancada, la acción sin voluntad. Me golpeé, me golpearon, me desesperé. Seguí caminando, sin saber lo que tenía a mi lado, sin cesar continué hacia adelante y una voz interior me decía – “mantén la marcha”-. Pero no atravesé sola, una noche a mitad de camino, un niño huérfano se acercó a mi pierna, tiró de mi pantalón mojado, me miró y preguntó: ¿puedes ser mi madre? – Tras de él, sólo había niebla azul, me contó que no tenía padres y que había olvidado de dónde venía, sus ojos resplandecían como dos lunas llenas en la oscura noche - Sí, yo voy a ser tu mamá – le respondí. Caminamos juntos por las tinieblas, noches frías. El pobrecito se enfermó, lo cargué sobre mis hombros y continué la marcha, atravesando lagunas fétidas, montañas de piedra volcánica, hasta el diablo se arrastró entre nuestras pisadas. Tropecé, y mi voz interior me dijo “sigue la marcha”. El frío de la noche casi detuvo mi corazón y adentro una voz aún insistía “sigue la marcha”. Una mañana por fin, llegó la primavera y antes de que mi corazón se detuviera de frío, un rayo de luz compartió su fuego con mi corazón. Se quebró la venda congelada en mis ojos, el hielo rompió mis pómulos. Prendimos fuego para desayunar carne seca y tomar agua. No puedo alimentar a otro si mi estómago está vacío, eso es lo que me hará sobrevivir. Así que el niño tuvo que esperar.
Antes de seguir, lo acomodé en mi espalda, en mi mano izquierda llevaba mi
corazón y en la derecha un machete. Después de la pérdida de sentido de orientación,
le pedí a mi corazón que con su olfato rastreara el camino, y al machete que
haga lo que sabe hacer. Dispuesta a replantear hasta lo más obvio, comienzo mi
travesía. Lo anoto en mi brazo: “Dispuesta a todo”, para cuando esa disposición
se me olvide, que hay que hacer cambios periódicamente y a tiempo, para
sobrevivir. Llegamos al desierto, tuve que matar, cortar cuellos, tuve que
hacer lo necesario para sobrevivir, hasta se me olvidó mi nombre, me volví Guerra,
por la vida mía y la que cargaba en mi espalda.
El pequeño tenía une estrella que destellaba amor e inteligencia, aprendió mucho
a pesar de que tuvo que ver cosas horribles. Un día llegamos a un valle, en la
orilla de un río de agua dulce lavamos nuestras heridas. Lavar, lavar, lavar.
El río se llenó de sangre, tierra, excrementos, parásitos, podredumbre.
Lloramos de cansancio, sufrimos el pasado, ahí morimos tres días, las
habitantes del lugar nos acogieron y cuidaron, hasta las heridas del alma nos sanaron.
Con agua lavo los espacios vacíos que deja la ausencia de dolor, para dejar que
el silente vacío permanezca, por un tiempo, lo necesario. Dejo pasar agua,
llena de ancianas formas de retener el dolor.
Ahí pasamos el verano y al llegar el otoño, alimentada de los frutos del
verano, ahí hice un hogar.
Pinté las paredes y arreglé las piezas y la cocina, mientras tanto sentado
en una pequeña silla, él me miraba y rió de gozo tantas veces, al ver el
hermoso lugar que preparé para establecer la vida juntos, junto al fuego. Él,
que aprendió rápido, tomó las pinturas de colores y pintó su primer cuadro, un
arco iris, que me regaló cuando cumplí 30 años.
Ahora que puedo ver el sol salir, me asombro con humildad y agradecimiento,
de lo diferente que luce el valle bajo el sol o bajo tinieblas.
Aprendo yo, para
enseñarte a ti, sobre amor incondicional, sobre amarse y defenderse, sobre el
poder que habitamos y cómo nos distraemos de él, en una sociedad que quiere
concentrarlo unos pocos.
La noche me calma, imagino que el tiempo no pasa, mientras duermes. Sin tiempo no hay espera, ni miedo a lo que vendrá.
Preservarnos, con lo que queda de colectivo y con las herramientas que quedan para la vida. Vivienda, trabajo, cariño, alimento, sentido. La colectividad es la nueva familia y mi fuerza de trabajo es todo lo que tengo -precioso y finito-. Preservar, cuidar, son palabras que aprendo a sostener, a tener presente cuando mis pies tocan el suelo cada mañana. Placer y presente, espero que sean las siguientes palabras porque hoy aprendo palabras viejas de una manera nueva. Es como repasar.
Cuando tuve 2 años, miré la vida con respeto y curiosidad teniendo la fortuna de conocer la reciprocidad del amor ¿Cuál es el antónimo de reciprocidad? no encuentro la palabra, mas sí la amarga experiencia.
Antónima debió nombrarme mi madre, en vez de Antonia. Antónima la porfíánima, cuando caminé por donde sabía que no tenía que hacer, cuando puse mi estómago al alcance de los canívales... sólo para descubrir lo que ya sabía: la carne de burro no es transparente!
Antónima seguiré, pero nueva, porque ya no pondré la porfía en mis espejismos. Que la porfía se quede en mi nombre, para ver la belleza y no la opacidad a su lado. La porfía, para asombrarme. La porfía para asombrarme y apreciar, el paisaje que llevo adentro. Esta nochecita, enciendo una vela por mi, que ese fueguito a me traiga de vuelta de la penumbra, para ver, para escribirle una carta al otoño que viene, y pedirle que se lleve al finado a descansar pues ya fue mucho purgatorio. Queda la última purga -de muchas-. Le doy la bienvenida y le digo, que me puede seguir llamando Antonia.
Corazón, carne viva, roja, incansable, haz fluir la agresividad por mis venas, alimenta mi boca en el placer, de exhalar la vida en un golpe presente
sufrimiento
pierdo el sentido
sufrimiento
se hace difusa la línea de la vida y la muerte
sufrimiento
algo me quita las ganas de vivir
sufrimiento
mi desencuentro
sufrimiento
dame tiempo, para traerme de vuelta
Lifko es un arco iris
Yo soy un arco iris
así atravesamos la vida
como un arco iris
en esa forma
tienes lugar en mi corazón
Me aferro a la vida
Con fantasías me he protegido de la muerte inminente, retrasando la vida, olvidando que ella viene una, y otra vez.
Mi sombra ha sido, mi ansiedad e insistencia, hasta permitir mi humillación. Soy capaz, de permanecer, estoica frente a la ola que rompe. Pero no soy una roca. Soy capaz, de disiparme en la verdad de otros, olvidarme. Mi mente, fantasiosa, a veces ha disfrazado afectos ingratos, que seguido y perseguido, hasta disolverme.
Pero mi jardín me recuerda, que la fuerza de la tierra también la tengo yo, de moverme, de cambiar. Yo me traje aquí: a esta casa, a este patio, a este trabajo, a esta vida, a este cuerpo, que me permite aún conectarme al mundo. Mi cuerpo, refugio del fuego que me da la vida, mi cuerpo, instrumento para tocar la vida.
no tengo nada que ocultar
eso antes, no lo había sentido
por eso ahora puedo compartir
lo vulnerable está a salvo
no quiero esconderme más
sin espectativa, pero abierta a la sorpresa
sin filtros, para verte y verme
